Поэты все соперники – увы!
Их поцелуй напитан желчью с ядом.
И слаще их слова пускай халвы,
Могли б – друг друга убивали взглядом.
Критиковать их – лучше под трамвай!
В стихах нет смысла?
Значит, есть, но тайный…
А если попадется перл случайный –
Тогда хвалить его не уставай!
Словарь орфографический – пустое!
Со школы позабыв о падежах,
Они ломают языка устои,
Друг к другу рифмы дохлые прижав.
Мусоля в текстах чахлые березки,
Бьют, как шаманы в бубен, по мозгам
(и катятся читательские слезки
по дембельским разбитым сапогам!).
Для них любовь – немыслимый угар:
Все чересчур! – нет для поэтов граней!
Поэтому, чем больше завываний,
Чем непонятней тексты и туманней,
Тем ближе вожделенный гонорар.
Чтоб людям навязать стихи свои
Все творческие встречи посещают –
Свистят свое как будто соловьи,
А под чужое дремлют и скучают:
- Как вам мое?
- Да, строчка есть одна,
Меня она задела за живое…
- Какая же?!
- Не вспомню ни хрена…
Ну,…там любовь-морковь и все такое.
- А тот, лохматый – в смысле с бородой?
Ну, тот, что подает сто лет надежду?
- Коллега, плюньте в этого невежду –
Вот-вот банкет, а вы все с ерундой!...
Поэты – все!- жестокие враги!
Им даже Пушкин не авторитет!
Еще они не отдают долги…
Я знаю это точно –
Сам Поэт!