Я из злого шипящего вороха слов
добываю десяток – породистых, ярких.
Сумасшедший охотник, почти змеелов, –
их бросаю в мешок шевелящийся, жаркий.
Извиваясь в узоре, сплетение букв,
как рисунок у змей, говорит мне о многом.
Так слова ядовитые (в муках, без мук)
убивают мгновенно и страшно любого...
В полнолуние я добываю их яд
и вливаю его в свои тексты – обманы.
Украшаю, шаманский свершая обряд,
пёстрой шкурою смысла свои барабаны.
Каббалой льётся шепот испуганных слов.
Вивисекции их не приемлет наука.
Я не знахарь. Безумец. Немой словолов.
Вновь слова уползают. Ни смысла, ни звука...