Натюрморт
Стоят предметы на столе.
Летает моль.
Земля, в космической петле,
рисует ноль.
Спешат по краешку ноля
мои мечты.
Летят границы (под ля-ля)
вокруг звезды.
В больших размерах - тишина
и темнота:
невидимы мои война
и частота.
_____________________________
Пейзаж
Молодой Калдой Балдоев
счастлив, собран и небрит.
Отомстиль. И мёртвых трое
в старой хижине лежит.
Горы, всадники, февраль,
из окошка - супердаль.
___________________________________
Графика
Маршальский голос плечист,
линией вдавлен в лист
как росчерк победной звезды,
под вдохновлённый свист
серых его бойцов,
сквозь многолетие вьюг,
в чёрной крови врагов,
в белых цветах подруг…
Голос майора хрипит
шлёт молодцов на смерть.
В голосе - динамит,
пропуск, сквозь пули, в твердь.
- Эй, часовой, открывай!
- Кто здесь, беспечный, в Рай?
- В очередь, брат, вставай!
- Эй, проходи давай!
Плёнки военной хроники
редко хранят цвет -
белеют пятна истории
из тёмных стволов лет.
И, чёрной волной, ночь шепнёт:
«Что было? Что будет вдали?»
Мне кажется - дождь идёт.
Звёздные корабли
входят в лунный пролив
без звука, как нам суждено…
У пустоты прилив,
а у меня окно.
________________________________
Портрет
Далёк от правды, писаный с тебя, портрет.
Молчанье ли бумаги, настроенье - всё мешало
влюблённому художнику. И тет-а-тет,
в лицо ему, сиреневой весной дышало.
И падал, сбоку, семиструнный свет.
___________________________________________
Акварель
Куст сирени мне бинтует рану:
акварель слезится глубоко.
Вылетает голубь из обмана.
Дети пьют из окон молоко.
На бумагу, через расстоянье,
золото стекает по щеке,
падает в туман слепое зданье
и гитары плачут в уголке.