Столик старенький, затертый
Скатертью объят.
И кабацкий воздух спертый
Душит, как петля.
Скрипка ноет.
Рядом грустно
Пел для всех «вокал»,
Взглядом искренне-искусным
Жертву он искал.
Вот нашел…
Сидит брюнетка.
Локотки к столу.
«Вроде ничего конфетка», - мыслилось ему.
«Ну чего?» - смотрела томно
Та ему – в ответ,
Поиграв весьма нескромно
Пачкой сигарет.
Петь устал…
За чашкой кофе
Вроде бы «пошлО»:
- Как зовут? Простите?
-Софья…
- Имя Ваше… О….!
- Для меня споешь...?
-Конечно!
Только для тебя!
(Голос был слащаво-грешный,
Словно конопля).
Спел, конечно.
Счет – девчонке.
И немой вопрос
Заблестел сквозь щетку челки
Искрами насквозь:
Там за песню сумма «плотна».
А «вокал» сиял.
Ведь работа есть работа…
Каждому – своя.