Всё прекрасно, но хочется выть
На палящее солнце.
Пересеченные во времени пространства,
И первые надрывы там, где тонко,
И стерлась грань меж сном и постоянством,
И от Похожих слышно:"Ломка. Ломка..."
И боль не боль, а словно острый голод,
Нехватка воздуха и, будто, обескровленность,
И миражем, еще вчера реальный город,
И явью - эта горькая надломленность.
Позвать, кричать... бежать,
К тебе?! К себе ли...
Мы рождены "быть рядом с лучшим другом",
И, лишь порой, на скомканной постели,
Сливаться не со страстью, а с испугом,
И жадною сосущей пустотой...
Но, на изломах и изгибах этой боли,
В пьянящем соло на древке стрелы летящей,
Нам быть - собой,
И жить своею сутью беспокойной!
И... только иногда - бывает страшно.
Быть - настоящей...
