Снег даже не падал: он плыл, подгоняемый ветром,
Он словно был тенью бредущих куда-то берез,
Он просто цеплялся за кончики пальцев и веток,
Какой-то такой... нереальный почти, не всерьез,
И все-таки был он уже и скамейкой, и сквером,
Просевшей песочницей, чистым листом на столе...
А как совместить что-то грустное в сердце - и веру,
Наверное, знает лишь тот, кто не жил на Земле.
Про счастье да вдрызг, про пустынные гулкие рощи,
Про самое-самое ящеркой из-под руки...
Поэты-поэты, стремительный перышка росчерк,
Холодные кельи, медвежьи углы, сквозняки,
Кто с водкой, кто с Библией, вечно бездомные души,
Забыться, пропасть, а земным, не скорбя, пренебречь -
И все как всегда: лишь снега вместо белых подушек,
И все-то не ведая, где уготовано лечь...
