Пустозвоном я быть не хочу,
Очень времени жаль на бравады.
За строку из небес я душою плачу
И строфа мне дается в награду.
Но бывает, порой, не даются слова,
Словно мысль застывает в полете.
И тогда я смотрю, как слетает листва
С тех деревьев, что в парке напротив.
Я смотрю, как кружится оторванный лист,
Не спеша, опускаясь на землю.
Он, как мысли мои, очень легок и чист.
И его чистоту я приемлю…
Возвращаюсь к стихам. Снова мечется мысль.
Ухватила ее, досказала.
Значит, снова в стихах продолжается жизнь.
Значит, в них - и конец, и начало.