Под черным куполом небес на море плот.
От белых птиц остались пух да перья.
И что поделать, если в жизни не везёт,
и от пустых парадных тянет в подземелье?
Раскаты грома, словно выстрелы сквозь ночь,
Уже терзают душу злые черви.
И ты не сможешь сам себе помочь,
Попав в холодное объятье девы-смерти.
А ночь зовёт от радостных тревог.
Что б воду пить вонючую из крана.
Ты прочитаешь смерти первый слог.
И вдруг поймёшь, что умирать-то рано!
1990г
