Бывало, утром щупаешь слова
(что мелкою плотвицей для привара),
как вдруг там кто-то дверь приоткрывает
и слышится: «халва, халва, халва...»
Хватаешь кус и наливаешь чаю,
записываешь первую строку:
«Стащил халву у Бога и – ку-ку!»
себе не веря, ждать почти отчаясь,
что эта дверь откроется. Но вот
тебе уже жужжит со всех сторон:
«педали! сирин! облако! харон!»
Слова хватаешь, обжигая рот,
проглатываешь спешными кусками –
то «трубадур из свиты короля»,
то «цианид со вкусом миндаля» –
пока за эту дверь тебя впускают,
пока тебя никто там не застал
за этой состоявшеюся кражей.
Ты бестелесен, ты не дышишь даже –
как прыгаешь с высокого моста
и знаешь, что немедля разобьёшься,
лишь только воду тронешь головой.
Но ты летишь, и рот набит халвой,
тебе так сладко, ты почти смеёшься
и ты почти поверил в высоту,
с которой сверзся ты, хватая крохи!..
Но Богу мы, что для собаки блохи –
встряхнёт кудрями, и твоих потуг
едва ль на грош. Лишь россыпью слова.
Но ты твердишь: «халва! халва! халва!»