Н.А.
Молодой, еще бунтующий июнь.
Бунт: и с чем ты примириться не сумел?..
Не обида и почти что не укор -
Сожаленье, что душе пришлось пятнаться.
Чья вина - не удержался на краю?
Кто же знал, что долго было на уме?
Твоим шуткам мы смеемся до сих пор,
И тебе сегодня было бы шестнадцать.
А сегодня солнце ярко. Ты любил
Книги классиков, огни и шоколад,
С полуслова понимать умел людей,
С полужестов , даже с микроинтонаций.
Ты хотел быть лучшим - и так часто был!
В своей памяти держал так много дат...
В нашей пусть теперь хранится этот день -
День, когда тебе бы стукнуло шестнадцать.
...Здесь сквозь камень пробивается трава -
Хочет жить!.. Непробиваемая тишь.
За некрашенной оградой свежий холм,
Не готовый из-за свежести сознаться,
Что под ним лежит тот, кто не признавал
Эвфемизмов, а любил свободу крыш,
Кто писал статьи, но не писал стихов,
Тот, кому сегодня было бы шестнадцать.