Ты не напишешь обо мне стихов,
И нет, не по причине неуменья:
Ни образ мой, ни взгляд, ни шлейф духов
Не будят в твоём сердце вдохновенья.
Ну что поделать? Безответная любовь
Нечитанным романом запылится.
Задумаешь открыть, однажды, вновь…
А там одни лишь белые страницы.
И ничего уже не написать,
Всё воском ожидания затёрто…
К тому моменту испишу тетрадь,
Но о тебе не будет ничего там.