Лунный свет печалью сушит
даже ангельские души.
Что уж говорить о моей?
Заблудилась между сосен
в лабиринте лет, где осень
не зажгла маячных огней.
Так и шла судьбе в отместку
по тайге и перелеску,
обходя коряги и пни.
Тень чужая за спиною,
потешаясь надо мною,
уложила в столбики дни.
Застолбила днями лето,
где из солнечного света
мне душа слагала стихи.
Так и шла по бездорожью
в светлый храм, где волей Божьей
отпускает время грехи.
На листве, опавшей с клена,
на траве ещё зеленой
по утрам роса, как слеза.
Солнца луч поранил тучи,
может, сердцу будет лучше,
если в небе грянет гроза.
И для мыслей очищенья
сильным словоизверженьем
я огонь беру на себя.
Так и шла в объятьях света
через маленькое лето,
сотворив молитву огня.