я, оглянувшись, падаю на дно -
туда, где в раскаленных окнах смальта
и где шершавым языком асфальта
мне лижет пятки город. как давно
сквозящим гулом проходных дворов,
узорами намокших тротуаров,
обрывками рекламных мемуаров
заблудшему он предлагает кров.
хмельной и беспокойный город мой,
я твой апостол, от вина воскресший.
я - сборщик счастья, так и не принесший
его к своей обители пустой.
готов я слушать (ночь, или полночь)
смешные сказки о любви и вере
таких как я, не помнящих потери,
и с ними уходить дворами прочь
сливаясь с небом. выше - купола.
прикрыв рваниной крылья, с небосвода,
скользить туда, где стылая свобода
давно обетованно нас ждала…
