Сжимаю руки, но вряд ли - сердце,
оно на нервах играет скерцо.
И звезды жалят, и правда - тоже,
а "милость" на "малость" слишком похожа.
И где-то справа, и где-то слева
слова не куплета, слова припева -
это повторы, опять повторы!
И жизнь из смысла уходит сквозь поры.
А что же дальше? Мне отвернуться?
Мысли к вискам нерешительно жмутся.
"Крылья" - не "ангел", может быть "овод":
крылатость - не признак, крылатость - лишь повод.
Молчать - не признаться, молчать - отвернуться,
снов не увидеть- не значит проснуться.
Слух мне прорежет упорное скерцо.
Не сжать мне рук, не сжимая сердца.