Нет, видно ржавчина проела
те пожелтелые листы,
которым страстно-неумело
выплакивал всю душу ты.
Стихи по осени читают:
они созреют упадут,
а кто-то молча им внимает,
а после – в кучу и сожгут.
А ты все пишешь, пишешь, пишешь
для перспективы фонарей
и вдохновенно-нервно дышишь
в такт их мигающих огней…
Пройдет желтеющего сплина
сезон дождей очередной-
заплачет дикая малина
над вновь сожженною душой.