Зенит торгует спелым серебром,
сверкая сотнями соцветий.
Я в очереди за добром,
оплата –
ворох междометий.
Удельный вес сгоревшего листа
на солнце – этакая малость!
Погода ангельски проста…
Ни боль
ни поздняя усталость
вчера не ночевали здесь.
Проходит облако, –
наверное, из рая?
Лишь света огненная взвесь
на росстанях слепого мая.
Столь ярок смысл
блистания основ.
Так замысел начального Горенья
рисует летний,
долгожданный кров.
И дни июня –
плоть стихотворенья.