Больная голова у поэтессы,
А так же и душа её негожа,
Под бальным платьицем принцессы
Свисает молью битая рогожа...
И мор балов, и радость болей
Всё чаще ей по сердцу... Грустно.
Она сама из жёлтых молей
Жующих лист стихов капустных.
И ей пока кузнечики стрекочут
Поют порой всё радостные трели.
Лиризм через динамики бормочут...
И тащат через буквенные сели.
Привычек ей не изменить наверно.
Она в мужчинах только видит свет...
И всё-таки не так уж всё и скверно.
Ведь классно, бука, делает омлет!
