***
Из чаши бытия по-нищенски лакая,
Я говорю себе: "Ещё не пробил час!"
Рождённый от отца, умру от коньяка я,
Когда на сердце бед почувствую запас.
Я в сотый раз умру, как нищий и калека,
Как Пушкин умирал, тая в себе картечь.
Прилягу на снегу по праву человека,
Прилягу насовсем, как захочу прилечь.
А если я умру, когда не будет снега,
Я в травах утону иль припаду к реке.
Я в сотый раз умру бродяжьей смертью века,
С безумием в глазах, с бутылкою в руке.
Я смерть свою вдохну, как трепетное эхо
Той жизни, что звучит в любой моей строке.