* * *
А ты читаешь вслух мои стихи, -
какая-то нелепая забава ...
Налей себе прохладную какаву,
в жару стихи - совсем не пустяки.
Пересчитай скорей своих котят,
тех, что со мной, в тот год, на общем фото.
Я знаю, это долгая работа:
они никак считаться не хотят.
Бурьян на твой пробрался огород ...
Собаку схоронили прошлым летом ...
Есть комп, но где-то в поле туалеты -
кому расскажешь - скажут: точно, врёт!
Но за околицей такая красота ...
и, если есть заначка у народа,
то это наша русская природа,
а больше ведь и нету ни черта.
Но только ты про это - никому!
Тепло зимою, и прохладно летом -
за тыщу вёрст я слушаю об этом,
и теплится душа в моём дому,
укрыв урбанистический пейзаж
налётом пасторального блаженства,
сквозь коий так торчат несовершенства,
как на корове - праздничный бандаж.
А впрочем, напиши, я буду ждать.
Когда в моё окно ударит вьюга,
когда порою так безумно худо,
когда слова, что запретила б мать ...
Но только не читай мои стихи.
Я их пишу, как летопись, как повесть,
весь мир не потревожить беспокоясь,
когда ты спишь, и сны твои легки.