Живу в селе. Дыра дырой.
Без телефона, унитаза и прогресса.
И страшно мне становится порой:
Какая я в фуфайке поэтесса?
И только здесь всегда спокойна я.
Здесь медленно веков неслышное теченье.
Я постигаю мудрость бытия
И слов простых глубинное значенье.
Здесь нет страстей и нет стихий
Свистит уютно самовар у печки.
И так естественно текут стихи,
Как воды этой безымянной речки.
Какая тишь! Какая ширь и гладь!
Вишневый сад и белая береза.
Здесь для поэта просто благодать,
А ваш прогресс и унитаз – такая проза!