Марине Цветаевой.
Вчера пушистый падал снег… на ветки голые берёзы
Ложился мягкий белый плед. Уже предчувствуя морозы,
Она всё куталась в него и до безумия хотела,
Чтоб лета прошлого тепло её зимой холодной грело.
Ей кто-то песню нежно пел – ресницы слиплись индевелые…
Бродяга-ветер налетел, сорвал с неё одежды белые.
И вот берёзой на ветру стою, совсем заледенела я.
Ты слышал шёпот поутру: «Мой милый, что тебе я сделала?»