Когда б упрямый мой висок
Не разминулся с пулей-дурой,
Я не был бы в литературе,
А, как вода ушёл в песок...
Но, не вошедши в стройный ряд
Отсель подавшихся на небо,
Теперь грызу, как корку хлеба,
На смерть отсроченный мандат...
И мне от Божеских щедрот
Другая выткана рубаха.
Я в ней взошёл на эшафот,
Где лист бумаги, словно плаха...
Откуда точно не уйти
Ни за скулёж и ни за плату.
На север, юг, восток и запад -
Мне все отрезаны пути...
И этой ссылки тяжкой срок
Настолько видится бескрайним
Что, знай бы я о нём заранее,
То может, выбрал бы песок...