У тебя обида на мои стенанья:
За судьбу – тревога,
За поступки – страх;
Ну, а жить с поэтом – это ль не страданье? –
Крест долготерпенья тяжек на плечах!
В подворотнях затхлых, от вина пылая,
Я уже для многих
Без вести пропал;
В ночь бренчит гитара, жилы надрывая,
О любви, которой я тебе не дал.
Ничего не вижу за завесой хмеля,
Лишь тоска-обида,
Мучает, да жжет.
Нехитра наука, умирать в постели,
Вольным, много краше оборвать полет.
Бранными словами снова тьма клокочет,
Отведу смущенно
Виноватый взгляд.
Не берет хромая, – все литовку точит,
Боль-беду пророчит, да путевку в ад.
