Конец недели. В этом жизни ложь,
Что выходной врачует наши души,
Что "сухари" — основа всякой суши, —
Меня их сушь всегда вгоняла в дрожь.
Возможно, — жизнь, а, может, жизни нет.
Возможно, мы с тобой её проспали, —
Не резус-фактор плачет на кинжале,
А сам кинжал заплакал на войне.
Возможно, час, а, может, год назад,
Но имена забыты, стёрты даты.
Без перемен на фронте, а солдаты
Опять войну в окопах матерят.
Их матерям уже предъявлен счёт,
За недосыпы долгими ночами.
Нам говорят, что это — между нами,
Но, между нами, говорящий — врёт
Ордою слов, увечных от рожденья,
И умолчаньем авторства войны.
Кровит вино рубином без вины,
Разрушен храм… Опять сбирать каменья
Зовёт пророк, но кто ему внимает
Средь дат пустых и брошенных имён?
Лев виноват, если попал в полон,
И лишь шакалу все грехи прощают.
Я не о том. Не сложены тома
Пророческих камней, слагавших храмы, —
Кричит поэт: "Я — автор этой драмы!"
Он врёт. Всему виной — зима.
Конец недели... В каждой жизни — ложь.
Средь этой лжи — не лгут лишь наши души,
Не камни, а они — основа суши, —
Хотя и с душ — не многое возьмёшь.
Отклик на стихотворение Гостьи __ "Sic transit..." (LITSOVET)