Кто от рожденья лирик и поэт,
Кто жизнь в реторте пламенем пытает,
Кто на метле под Рождество летает,
А кто ссыпает в сундуки остатки лет.
Но тайное когда-то станет явным:
Взорвёт реторту Жизнь, метла пойдёт на слом.
Сундук найдут, лета – в металлолом!
Поэта напечатают, а это будет славно!