Дни в суете проходят у поэта,
А суета основа всех основ, -
Прости, читатель, не пишу я летом -
Душа моя до осени без слов.
Бывало так у всех твоих кумиров.
Что делать, если времени в обрез,
Но всё же мне не изменила лира -
Она вернётся осенью с небес.
И будешь осчастливлен ты, надеюсь,
Благоуханьем новых свежих рифм.
Запиской сей, слегка очистив совесть,
Я вновь до осени останусь молчалив.