Картина медленно темнела.
Во мгле сгущался горизонт -
воображение бледнело! -
бледнел и месяца шезлонг.
Деревья, ветер будоража,
ломились выйти на простор.
А вслед за ветром - ночи сажа
от облачных спускалась штор...
Асфальт почтительно под ноги
из тёмных далей вытекал -
и я желаниям дороги
с большой охотой потакал.
Дорога выскользнуть желала,
звала по ней вперёд идти,
я - шёл, но ей казалось - мало,
всё не хватало ей пути...
А ветер всё крепчал. То в спину
он парусил, а то в лицо.
Он по стене качал картину! -
и сбил её, как мышь яйцо!
Она художником писалась.
Подрамник. Краски. Тонкий холст.
И в нём дыра образовалась...
Сюжет, как видим, крайне прост.
Лежит картина. Буря сникла.
И воцарилась тишина.
Для чувств - подобие каникул,
но - всё же сгорблена спина:
отреставрировать не трудно,
поправит дело - нелегко.
И мысль рождается подспудно:
суть этой жизни - далеко.