Никуда нам не деться от этого века,
От его переменчивой, вязкой погоды,
Ни иголок, ни раковин для человека
Изначально не значилось в плане природы.
Мы всего лишь звено в бесконечной цепочке,
Наделённое чем-то с названием «разум»,
Но способны создать для себя оболочку,
И укрыться за ней от мирских безобразий.
Заковать, как в доспехи, ранимую душу
В скорлупу полусна, тишины и покоя,
Чтоб не думать, не знать, не смотреть и не слушать,
Что же это вокруг происходит такое.
И лелеять своё ненасытное тело,
С каждым днём повышая изысканность пищи…
И однажды понять, что душа-то сгорела,
И лишь серая пыль на пустом пепелище.
Потому что душе не живется в неволе,
Ведь она создана для полета и странствий,
Ей бы ветер в лицо, ей бы чистое поле…
Нет страшнее пожара в закрытом пространстве.