у меня сдержанные отношения с журналистикой,
но тем не менее со мной говорили журналисты..
и я излил это всё на листики:
листики белые, изначально чистые.
-помилуйте, да кто вы вообще такой
и, собственно говоря, почему раскрываете рот?
-а почему вы всегда здороваетесь правой рукой
и ждёте автобуса, который по часу идёт?
ладно, оставим, я поэт, этим и интересен,
мне некуда деться от уймы вопросов:
-вы пишете чаще во время депрессий?
скажите, а писать стихи тяжело или просто?
как вы вообще стали поэтом?
-знаете, однажды лежал в своей ванне я,
когда в первый раз покурил сигареты,
чёрт, манера этого повествования,
всё больше напоминает мне и вам
Никонова. горячий привет тебе, Лёха!
будем внимательнее к словам,
эти слова нам диктует эпоха.
так вот, к сигаретам: ванна, февраль,
во мне много водки и никотина,
в ванной много меня. действительно жаль,
что я уже писал стихи. выходит не так картинно,
но всё же вышло моё сознание
из пьяного тела и стало парить над ванной,
я понял, что шуточками с мирозданием
забавляются не только наркоманы,
но и конечно же алкогольнозависимые,
я впал в тот момент в неслабую истерику,
давайте же, захлопайте, закричите "брависсимо!" –
кажется, я просто открыл Америку.
не нравится? не пойдёт? плохая история?
история должна быть светлой и чистой?
тогда давайте не будем говорить про личное горе,
про антифашизм и повареную книгу анархиста,
про наркотики, водку, любовь однополую,
тоже говорить, пожалуй, не будем..
-сердца людей вы жжете глаголом,
скажите, это нравится людям?
-да не знаю я, нравится или не нравится.
сегодня нравится. завтра нет.
Арс, твои стихи полная задница,
зря ты считаешь, что ты поэт.
вот ты вы здесь сидите и пьёте пиво,
кто-то его заедает орешками,
я знаю, в общем-то некрасиво
говорить об этом с моей поганой усмешкой,
но этой осенью вусмерть пьяным
я успел обойти почти что все кабаки,
среди слабаков мы все дартаньяны,
среди дартаньянов мы слабаки.
и в кабаках распевайся ты, пой хоть,
надрывайся, взрывайся, ори хоть,
в глазах у людей всё равно будет похоть,
похоть, ребята, даже не прихоть,
о, похоть, в пожарище баров гори,
закончится всё непременно ***во,
даже если похоть мы разольем в баночки по 0,33
а любовь поместим в бутыль двухлитровую,
то все жадными губами быстро осушат
баночки похоти довольные очень,
а любовь двухлитровая! вкусная! лучшая!
будет забыта и станет просроченной!
счастье всего лишь один глоток
из бутылки общества потребления!
поэзия превращается в огромный лоток,
любовь превращается в изнеможение!.....................
................что же делать? громить все прилавки?
деньги жечь как сухую листву?!
с яростью вошедшей под ноготь раскалённой булавки
я ненавижу гламурную Москву.
многие, конечно, не любят богатых,
мало кому нравится быть социальными урнами,
но чёрт побери из них девятых десятых –
дай им волю, станут такими же – гламурными.
так почему же я поэт и вообще раскрыл рот?
что это: позерство, сумасшествие, вирус?
видите куст?
вы же не спрашиваете, почему он там растёт,
вот также и я, не спрашивая, среди всего этого вырос.
06.02.2009, 01:00-6:00