Свернётся в пружину, натянется нерв,
Раскроет очаг бушующих недр,
Раскурит: "И в тлении можно любить!
Ты просишь того, что не может быть!"
Насколько полна картина твоя,
Настолько наполнен бокал вина,
Рубиновый цвет, окончание дня.
Я выйду на улицу, выйду в ответ
На письма, сгорающие вслед перу:
Скрежещет металл о бумажную смесь,
Хлопочет огонь. Хоть упал - всё же встал,
Чтоб сбросить во тьму эту мразь, эту спесь,
Ту ненависть, возле которой померк
Последний у адовых врат оберег.
И тишь, и конечно же вслед тишина,
Сквожощет сквозь поры, склежещет сквозь брешь,
Укутает миг ожидания дна,
Укроет в прозрачную беж.