Сок граната пачкал руки…
Окроплял кровавым цветом…
Я давила зерна в скуке,
Не любя гранат при этом.
Вот испорчен плод заморский…
Скатерть вся в рубине жидком.
Вкус – как горечь слова «после».
Но не будем о великом!
Это только сок граната.
И испорченная скатерть.
И ее стирать не надо,
Как стирает разум память!
Сок граната пачкал пальцы.
Пачкал губы, нос и щеки,
Заставляя улыбаться
Взгляд твой, взрослый и глубокий!
Ты не знал, всего лишь зритель,
Что в немой «кровавой» сцене
То, как ты меня обидел,
Покажу! Не портив вены!
Если ты поймешь репризу,
Молча капли с рук поймаешь.
И исполнишь все капризы,
Что пока не исполняешь!
Сок граната пачкал руки.
В луже сока – отраженье
Взгляда, полного разлуки!
И желающего мщенья!
Ты водою, неустанно,
Омывал мне сладость пальцев:
Захотел теперь обмана,
Найден повод прикасаться!
Ты уже желал напиться,
И смирился с этим роком,
Что в руках моих струился
Сладко-кислым красным соком.