я спрашиваю маму, что тяжелее: жить утром или вечером?
она отвечает, что главное, не остаться бы тут навечно,
но я почему-то не верю ее словам.
когда я, как конфету, разламываю себя пополам
из меня течет то ликер, то водка.
от этого с каждым разом все меньше толка
и все чаще нужно сначала выпить сто грамм.
у меня одна отговорка: "дела!",
мне все время кажется, что если я не останусь одна,
то непременно сойду с ума.
говорят, так задумано богом,
но я возражаю, мол, это его вина
и перестаю верить в чудеса.
после сна
мне тяжелее всего хорошо вести себя.
