Я - тонкостенный кувшин с лебединым горлом;
медленным мёдом меня наполняет лето.
Лето не изменяет своим приколам -
кровь мою майскую пьёт как иные - колу...
Пальчик теперь оцарапаешь - брызнет светом.
Люди, прозрачны и призрачны, ходят рядом,
так, будто плоть их легка - облака да воздух,
так, будто носят внутри миллионы радуг,
их не скрывая, как зёрнышко винограда
спрятать не хочет нектар, закипевший в лозах.
Я же - счастливый сосуд из непрочной глины.
Нежит бока мои лень, светотень резная.
Переплетаются стебли, слова, картины...
Дышит кувшинка на сумрачном дне кувшина...
Больше
совсем
ничего
ни о чём
не знаю.