Извивается вся, да напрашивается,
Чья-то мысль на цветную бумагу,
Что словами беззвучно окрашивается,
Разменяв злую боль на отвагу…
А над Лондоном дождь, как и в Питере,
Пусть сгорит вся цветная бумага,
На неё чьи-то мысли все вытекли,
Растоптали её, бедолагу…
Потайные все вскрыли ящики,
Все замкИ поломали, все образы,
Потушили окурки, обманщики,
Равновесие сбили в фокусе…
Остановится мысль, спрячется,
Недостойна она этой вольности,
Всё давно уже сказано, сложено,
Не востребуют... выжить бы гордости…
