Мы все больны,
И боль утешат вряд ли
Причин артриты,
И раны столь же ядовиты,
Как брошенная в небо пыль…
Мы все умрём,
Но живы тем не менее,
Растоптанные слоганы,
Брезгливые сомнения,
Почём фунт лиха???
Если все мы лихачи,
Тостуем за победу без причин,
Мы все «уже», а может и «не скоро»,
В партере мнимая
Сопит без разговоров свора псов!
Удушливая, сладкая,
Вопящая собой архитектура
Заплаканных улыбок,
Где выбор –
Меньшее из зол!
Мы все больны и метим на пристол,
По грамму в день, по дозе в час,
Хотя…
Здесь всё могло пройти без нас!
Мы все больны,
В дымящейся свободе,
С отдышкой на последнем повороте…