Время слишком цинично в своей романтичности,
Куда уходим мы, когда прощаемся,
А прощаясь, не прощаем,
Как и слова, что умещаются в 50 грамм,
Останутся навсегда там,
На этой белой, холодной равнине,
Я не сказал: ПРОСТИ, господь простит меня…
А ведь я многого так и не сказал,
Не успел, и многого не понимал,
Ты была ближе, чем могло показаться,
Но дальше, чтобы остаться…
Последние годы видел не часто,
Чаще во снах, правда, уже сейчас,
Был холоден, иногда ненавидел,
А что изменится? Для них и для нас!
Отец и мать простят, уже простили,
А мы так и не простились…
Были по разные стороны,
Ну почему истина приходит так поздно?!
Мы так заняты своими демонами,
Оставаясь рабами времени,
Плачем, смеёмся, не замечаем,
Держим в себе и так глупо теряем,
Эта зима уйдёт, но будет возвращаться
Солью на шрамах, как цветы вянут,
Прости, поймёшь, знаешь…
Такая холодная земля в ладонях,
Как небо плачет, как земля стонет,
Куда уходим мы, когда прощаемся,
А прощаясь, не прощаем, не прощаем…
Холодное небо, солёные губы, сухие цветы,
И где-то за пеленой ты. Кого винить?
Видимо так было надо, прости…