За окном подрастает река – всё не выберет русло и цвет:
то в пыли куролесит щенком, то несёт на ладонях стрижей.
Даже имени наверняка у неё постоянного нет –
кто как хочет зовёт, а потом будет жить безымянной уже.
Хочешь нянчить бумажных детей: треугольных качать кукушат
и воспитывать листья и птиц из линованных школьных листов?
Ты поверишь в своей простоте, что чернильной бывает душа,
и кораблику скажешь: "лети" - и подбросишь лицом на восток;
ты подсадишь на ветку волны самолётик, и скажешь: "вперёд!
обрети безмятежный затон, обретаясь неведомо где".
… И на облачные валуны налетят – превратятся в перо
одуванчики синих имён – на борту, на крыле, на воде.
