Почему, когда на душе так дерьмово,
Важно писать стихи, а не прозу?
Что же даёт отражённое слово,
Вставшее в столь откровенную позу?
Рифма, навек заключённая в строчку,
Что-то в сердцах так легко открывает,
Что даже мысль превращается в точку
И жаркой слезой организм покидает.
Факты слагаются в стройные строфы,
Вдруг прилетают «крылатые фразы».
Пусть даже всё это сделал не профи,
Тоже становится легче и сразу.
Давятся кнопки, и рвётся бумага,
Ручки ломаются, тупится грифель.
Так воплощаются зло и досада,
Так для стихов создаётся обитель.
17-19.02.2007