(вольный стих)
Мигрень..., и под глазами тени,
И нет уж сил,
И свет не мил,
Не радует и белый куст сирени...
Зачем мне эта боль,
Когда раскалывают череп на поленья,
А в раны засыпают соль
До умопомраченья...?
“Мигрень”... - с таким красивым словом
На всё смотрю с укором,
И бледностью своей
Пугаю всех людей...
Ну, хорошо, “отбросим” внешность,
- Хоть, эта мысль и не “уютна”,
- Нам к ней не привыкать...
Вскоре с болью уйдет поспешность,
Тогда и незачем гадать:
- Мигрень дана,
- А, может быть, нужна
Для понимания того, что недоступно.
Я не ропщу, хоть, и устала
От постоянной боли до накала,
Но я просить готова вновь и вновь,
Чтоб снова застонала застоявшаяся кровь,
Чтоб в жизни я, хоть, что-то понимала.