Над старым домом плыла и пела
липа,
без малого, двести лет;
для птиц весенних хранила тело,
на всех идущих роняла цвет;
зимой кидала снежки на крышу,
а летом мыла её дождём.
Мне всё казалось, пока я вижу
ту липу,
мы ещё поживём...
На днях срубили её по требе
не большинства - одиночных лиц.
И стало больше над домом неба,
но стало меньше над домом птиц.
...А память водит меня по кругу,
как лодку сломанное весло,
как будто с очень хорошим другом
меня навек разлучило зло.