Зачем был придуман, сей суетный мир,
Он глуп и смешон, словно клоунский грим,
Он сер и развратен, бессмыслен и туп,
В нем всё вымирает цепочкой структур.
В нем серые стены, обилье домов.
Реальность смешалась с обрывками снов,
Разруха здесь бродит, как СПИД и чума.
Война всё смешала, свела всех с ума.
Безумные деньги и рынки рабов,
Наркотики, травка и тупость «быков».
Никто и не знает из скольких дубов
Старуха с косою сколотит гробов.
Здесь жизнь забирает холодная сталь,
Смиренным убийцам, умерших не жаль,
Они с безразличьем глядят нам в глаза,
Когда нажимают на спуск у виска.
Безумному миру нужна пелена -
Здесь грамм героина лишает всех сна.
Здесь смерть и насилье, на белом холсте
И пуля, на вылет, в кровавом плече.
Но есть от безумья спасенье одно –
Вот это, залитое светом, окно,
В уютной квартирке, где стол у окна,
Ребёнок рисует, в альбом журавля.
Когда же он вырастет, время придёт,
Он в суетный мир непременно войдет.
Его засосет эта липкая грязь
И будут тогда, называть его «мразь».
Однажды, на улице, в пьяной толпе,
Он словно, проснется, увидев в окне,
Как маленький мальчик, ручонкой водя,
Рисует в альбоме… его журавля.
03.09.2000