Тополя шевелят узловатыми мокрыми пальцами,
Угасающий город пронзительно грязен и сер,
Снова участь грачей - без вины становится скитальцами
И терзать леденящими криками старенький сквер.
Поутру снова лужи встречают слепящими искрами
И хрустят под ногой, обнажая подмёрзшую грязь,
Брызжа пеной, река в исступлении бьётся о пристани,
До последней секунды остаться свободной стремясь.
И опять листопад, превратив безысходность в идиллию,
Укрывает аллеи до боли знакомой тоской -
Он красив даже в смерти, как в тёрнах – цветущая лилия,
Он – последняя песнь уходящих на вечный покой...
Нудный дождь, монотонно бурча, растворяется в воздухе –
Водосточные трубы устали его изрыгать…
Пыл умерьте, грачи – проклинать свою участь не поздно ли?
Ваше время ушло...
Впрочем, вам ли об этом не знать…