Моим друзьям и друзьям моих друзей
Стихи - не роскошь. Это - инструмент.
Я им лечу - и слепоту и страхи,
В которых пребываю на момент -
Осознанного имени. На плахе -
И жертва и палач, наверняка,
Договорятся: где кому - удобно.
А я считаю крылья ветряка -
Драконом. И иду - к себе подобным.
Вхожу без стука. Вот они - сидят:
Смотритель маяка, авгур и Петя.
Его - не знаю. Двое говорят:
Он здесь, уж вроде, несколько столетий.
Пусть будет так. Не мне его беречь,
Не в этих стенах. Те ещё - хоромы.
И замыкает непрямая речь
Сознанья круг, а в нём то - мы знакомы.
Смотритель маяка, ты стар и сед.
Нет, молод и душа полна задора.
Конечно, я несу достойный бред.
Другие - что попало, без разбора.
Ты, Петя, тут один? А где же волк?
Ох, ШестакОвич был бы недоволен!
Из пионера должен выйти - толк.
Вот он и вышел. Каждый в мире волен
Губить себя: любовью, иль тоской,
Иль просто - отрицательным примером.
А мы с тобой за шахматной доской -
Поймём- кто должен зваться пионером.
Авгур со мной не хочет пить вина!
Наверно, я была несправедлива,
Когда - я не была ещё пьяна.
И оттого мне странно-сиротливо.
Друзья мои! Прекрасен наш союз!
И классика прекрасна - в каждой роже!
Я их - ну, вот, ни столько - не боюсь,
Меня - они,надеюсь (очень!), тоже...
И надо прояснить один момент.
Пускай не весь. А фраг-мен-тарно, рвано.
Ах, да! Стихи - не роскошь! Инструмент!
Но мандолина иль фортепиано?...