Слова,как что-то чуждое внутри,
Скопились и возник комочек страха,
Слова…опять все те, же черт возьми,
Воскресли из исписанного праха.
Они хранятся пачками в столе,
Они приходят в голову внезапно,
Их мир опять кружится на нуле,
Их деградация съедает неустанно.
Слова…они уже не часть меня,
Они забытое больное наважденье.
Опять лист белый буквами черня,
На душу проливают облегченье.
И в повтореньи прошлых слов тоска,
Что не найти для тех же чувств другие.
Опять скопились пулей у виска,
Комки из мыслей ,клейкие ,тугие…
