Ни сомнений, ни зим, ни забот,
В Истамбуле, наверно, красиво.
Над страной Ататюрка плывет
Зина...
Не луной ли она, посмотри,
Притворилась на небе мглистом,
Раз о ней говорят ковыли,
Листья...
Раз о ней колосится рожь,
И собаки по ветру лают,
Что люблю я ее и желаю –
Ложь...
Не красотки в турецкой парче,
А иронки со взором небесным
Называли меня любезно:
«Че»...
Целый вечер пытаюсь понять
Вдохновенные строки Назыма,
Чтоб луной притворилась опять
Зина...