Идя казённым декабрём,
Полуказнённый, не герой,
Я понял, что ещё вернём
И третью ночь, и день второй,
И серый, липкий, влажный снег,
Замазкой в масть, и лыком строк…
Я с шага перешёл на бег,
Держа мелованный листок,
Тот, на котором город рос,
С которого забрать спешил
У ветра нежность тихих слёз,
И все нелепости души,
Душистость зимних долгих снов
Холодным бурям вопреки…
Растопит долгожданность слов
Прикосновение руки.