Забытый, забитый мой ящик почтовый,
Никто мне письма, как ни жди, не напишет.
Замочек блестящий и некогда новый,
Проржавлен. И ключик никто не отыщет.
Заглянешь, прищурившись, в тёмную щёлку,
Увы... Нету встречи с пришельцем-конвертом.
Печалиться можно, да только без тОлку,
Он где-то во времени прошлом потерян.
И руку с трудом в ящик узкий протиснув –
Не выудить беглого, как ни старайся.
А, значит, и строк не прочесть с белых листьев:
«Привет...Я скучаю...Люблю...Возвращайся...»
Прошла эра писем, газет и журналов,
Сухих телеграмм, сердце болью щемящих,
Задушены мы равнодушья опалой
И души для счастья забили, как ящик.
Заветный сундук, где приют свой находят
Признанья, желанья, печали и радость,
Уже не открыть...Почтальон не приходит...
Назад не шагнуть...Принимайте, как данность
Сухие записки на сайтах...Не греют
Потоков слова...От их натиска трушу.
...Хочу взять за угол бесценный конвертик
И вновь заглянуть в его светлую душу.