Когда б вы знали, из какого сора….
А.А.
А было небо голубое,
лишь кое-где, как острова,
различной формы и покроя
пестрели в небе облака.
И ничего не предвещало
на этом поле голубом
возникновенья и начала
того, что сделалось потом.
А появился облик белый
и стал расти как на дрожжах,
сначала робко и несмело,
но вот возникла в небесах
как будто морда обезьянья –
нос, рот, надбровная дуга….
Глядела сумрачно, каналья,
что там.
Что там, вдали, за горизонтом,
чего не видим мы с земли?
Вот подросла, и новый контур.
Гном? Гриб?
Не гном, не гриб, скорее пара.
Один большой, другой малой.
Большой как будто для удара
взмахнул рукой.
Навис над маленьким громадой,
что тот от ужаса присел.
Но потекли налево, вправо….
Предел?
Куда там! Будто надувные,
занять стремятся всё вокруг,
и все поляны голубые
померкли вдруг.
Но, как прекрасное виденье,
подсвечено светилом дня –
его багряным излученьем –
плывет она.
Небрежно сдвинут темный локон
ее кокетливых кудрей,
и даже очи с поволокой….
Готов за ней!
И полетел бы. Да заметил…
И пробудился, как от сна.
Источник облака заметил.
Дымит труба!
«А ты не знал? - меня спросили, -
Ах, ты не местный патриот.…
Сей дым красивый над Россией
пускает мусорный завод.
Мы воевали, воевали,
но разве с ними совладать?
И вот, построили, канальи!»
А мне - плевать!
Стоит в глазах прекрасный образ,
чудесный образ неземной.
И я на дым тот вредоносный
Махнул рукой.
Бог знает, из какого сора
возникла ты, любовь моя!
Ты, как цветок из монитора,
Целишь, маня.
А если даже и погубишь,
то в профилактику, весной,
мою могилку приголубишь...
голубизной...