Раннего утра сквозняк
свежий,
а бок припекло
возле церквушки...
Пятак
дарит ладони тепло,
солнцем согретый...
В душе -
с Господом...
Вот и порог...
На непросохшей меже
пара вертлявых сорок-
спорят...
О чем?Богу весть...
/ту,что на хвост,да в село...
Кабы благую.../
А здесь
шепчутся мысли...
Пришло
время читать не спеша,
что второпях пролистал...
Дни через сито шуршат...
Там ли да то ли искал...
Всё по пыли...
Медяки
прятал в дырявый карман...
Так и ушли,
как с реки
в день
предрассветный туман...
Каждому,знать,по судьбе...
Мне-
как родился,
босым,
с низким поклоном Тебе
к травам
в слезинках росы...