Не жду ни лучшего, ни худшего
То, что имею, - в самый раз.
Но..., перечитывая Тютчева,
Опять замру: "Я встретил Вас..."
Но..., обернувшись вновь к Есенину,
Себя вдруг вижу молодым.
Уходят в небыль поколения,
А он не тает, с яблонь дым.
Онегин томной дурью мается,
Но как о том сказал Поэт!
И мир шедевром восхищается
Без малого две сотни лет...
У гениев своя дорога,
Своя особенная стать.
Их имена, как имя Бога,
Негоже всуе поминать.
Стремленье долететь до солнца,
Оно простимо. А пока...
У каждого своя бессонница,
У каждого своя тоска.
19.01.1996 г.